OPERA

Siamo attimi di passaggio su questa terra, una scia,
smarrita polvere che i venti e l’acqua trascinano via,
questo breve passaggio, lo viviamo di arroganza,
il nostro prossimo, lo viviamo con totale indifferenza.

Ancor ricordo le parole di chi ho amato, mamma mia,
l’indifferenza verso altri simili uccide più della malattia,
le tue sagge parole il vento un giorno se le portò via,
con te pure l’intelletto di mio padre e la mia fantasia.

Sogni ricordi di anni passati riaffiorano in questo mese,
quell’undici novembre nel peggio modo Dio ti pretese,
pensieri tristi in un mese di ricordi di Santi e Morti,
vita mia sofferta in un’ingenua infanzia or ai tramonti.

Vago su un sentiero stretto che la vita mi ha elargito,
lungo un crinale dove l’alba da tempo mi ha abbandonato,
ancor è tempo di pioggia e di soffiante vento,
ancora un altro ricordo, un sogno spento rimasto dentro.