OPERA

Quante domande,
i tuoi foulard, gli occhi vivaci,
il volto duro così familiare
come in un dipinto di Sansolmar.
Poter raccontare la tua vita!
Il tuo mondo osservato dietro i vetri,
rumore di grandine sorda che faceva
impazzire il cuore,
quei tacchi a spillo di pelle lucida,
indossati a casa come ciabatte.
Quante risposte non date,
nemmeno voltarti quando ti chiamavano
per nome, Nina come se fossi un altra.
Natura morta sul tuo seno scarno,
senza più poesia né luce,
eppure sempre viva nel mostrare le rughe
sul viso, le smagliature sui glutei.
Quante volte il telefono avrà squillato?
Trilli caduti nel vuoto, senza risposta.
Ernest, Yves o lo sconosciuto italiano
che più di tutti sapeva parlarti d'amore?
Rivoli di fumo in aloni volteggianti,
fuoriusciti dalla cicca di sigaretta,
dimenticata tra le labbra,
il bicchiere rovesciato di un wishky mai bevuto.
Le collezioni di statuine di Limoges,
l'indolenza nel cantare una canzone per poi interromperla
novella Edith Piaf in un Himne all'amour perdu.
Nina svegliati è tardi!
La vita scorre, fluisce senza di te,
che non hai ricordo, né presente, né domani,
sul comodino, vicino a letto i soldi che Jacques
ti la lasciato perché tu potessi vivere ancora un giorno.

Dreamer, sognatrice dagli occhi intensi, spenti, Nina!