POESIA

La rosa rosa non è,
ormai il suo nuovo colore,
-che bello era il suo colore-
dicevi,
è una croce pesante.
Perché sei dovuta morire?
-Non ho scelto la morte-
diresti.

Ora l’ho davvero capito,
Non ci sei più.
E’ finita.
Ma ti prego
solo per oggi
almeno
ovunque tu sia
che importa dove
a Sud Nord Est Ovest
lassù laggiù
cerchiamole insieme.

E fammi viaggiare
a velocità sostenuta
nel vortice di ricordi
per crogiolarmi
nel tepore infantile;
un sapore.

E dammi la mano,
se lo vorrai,
negli attimi intensi
dove solo non basterò.

E se domani la rosa
sarà rosa
e il petalo al principio,
e se il suo profumo
attirerà gli insetti,
le staremo cercando
insieme, quelle cose.
E mi sarai vicina
per qualche istante ancora.