POESIA

Abbiamo perso gli strumenti
per la navigazione
abbiamo perso la passione
che una volta ci spaccava i denti.

Nella calca ipossidica
delle bancarelle
che espongono cortecce dipinte
e false stelle, cerchiamo la breccia,
il contorno che ci faccia
ritrovare l’odore consueto
della vernice dorata
e delle pigne.

Ma come ogni anno si respira
solo l’ultimo natale, forse il primo,
le strade colorate,
l’oscurità che scende presto
sui nomi sconosciuti,
come la tendina rossa
che nasconde i burattini
alla fine dello spettacolo.