Poi non restano più parole
quando il silenzio si fa spazio nei tuoi pensieri
quando si chiude un portone
che non entra uno spiraglio di luce

Poi non restano più parole
quando una mente teme di trovarsi
un essere che non gli appartiene
ma che ha, che deve tenere, domandandosi di chi è

Poi non restano più parole
quando si pensa che la colpa non è solo di una persona
quando ti arrabbi meno, tranquillizzandoti
pensando che ciò che è veramente tuo, nessuno può togliertelo

Poi non restano più parole
quando la legge ha stabilito ciò, per chiunque
quando non si approvano passi falsi, furbizia
quando colei o colui che sta male, intuisce
molto più, di qualunque altra persona

Poi non restano più parole
ma restano i ricordi, i sentimenti
restano le speranze
restano le persone, le storie, le emozioni

Poi non restano più parole
Ma resta la vita, che va avanti, che cambia
Resta il tempo, che guarisce, che insegna, che regala
Resta il cuore che vive e sogna

Rifless... (continua)

Opera non ancora approvata!

La pioggia che sbatte sulle finestre, la rabbia del temporale e la violenza di quelle gocce che muoiono sulla superficie.

Amo questa atmosfera, amo questo senso di oscurità che la tempesta dona alla sua terra.

Ti senti in sintonia, senti la pace dentro il tuo sangue, dentro la tua carne, dentro al tuo cuore.

Ascoltando la musica, che nella luce soffusa della mia casa scivola in sottofondo nell'aria, aiutando i pensieri a disegnarsi davanti ai miei occhi.

Tutto diventa sintonizzato con il centro del mio universo, sorrido pensando ai miei successi, sorrido pensando a chi ha tentato di fermarmi, sorrido pensando a quante lotte ho dovuto affrontare, ma che ho vinto.

Per questo amo la tempesta, quella violenta, quella che distrugge ogni cosa e non lascia niente a nessuno, che fa fuggire chi ha paura, che fa appassionare chi lotta, mostrando tutta la sua maestosità.

Proprio come me.... (continua)

Mamma dormiva, stanca
di ago e filo nella sera.
Nell’altra stanza il poeta,
tra voli di inchiostro e profumo
di grafite sulla carta, attende quei
versi uscire dai silenzi
che non ce l'hanno fatta.

Che non sei tu, poeta, a cercare
le parole... sono loro a venire a te.

Indossava la grazia con eleganza, tenendo nascosta la sua fragilità.
Toccandosi i capelli scioglieva poi ogni dubbio… rinunciai
ad accordare la poesia che avevo dentro
coi pensieri che mi sapeva suscitare lei.
Quando vuole cambiare d’abito, mi sussurra all’orecchio.
Lei, la poesia. Io… la assecondo.
Oggi, al contrario di allora, non ho più paura di una
donna che legge un libro seduta in un angolo.

Dicono che la vita sia un viaggio, allora non lasciarla andare poeta.
Corri da lei e amala, ma non amarla solo tra le pieghe dei tuoi versi.

Mi sono sentito solo per troppo tempo… ogni
otto di maggio con un tulipano
per mamma, per mia sorella un giglio.
Da poco ho compreso che papà ... (continua)

Brillavano nel vedere
il lontano pianeta azzurro.
Ciascuna a farsi bella, per esser degna
dei sogni affidati.
Privilegiata Proxima Centuari che con passa parola raccontava fino
ai bordi dell'infinito
azzurre acque e verdi spazi maculati d'arancio.
E nubi bianche a vegliar su quel globo che nel girare era tanto sinuoso
da inclinare
il fianco
al sole.
Figlio prediletto aveva il dono di portar colore
tra gli aridi fratelli.
Tanto difforme
che il segreto giá
pareva Pulcinella.
Mai Centauri raccontò
del bianco silenzio di luna che da vicina posava gli occhi
su tanta meraviglia.
Del suo pallore
come un segreto lamento
preferì non dire
per lasciare nell'infinito un messaggio che fosse solo
bellezza e stupore.... (continua)

Opera non ancora approvata!

Quando soffia il vento

Quando soffia il vento,
qualcosa cambia, qualcosa arriva.

Arriva il profumo nell’aria,
l’odore umido della pioggia,
il fruscio leggero delle foglie
che danzano nel cielo,
il fragore secco dei rami spezzati.

Quando soffia il vento,
tutto cambia,
il tempo, da sereno, si fa cupo,
come l’umore,
la direzione dei pensieri,
il passo di chi cammina.

Quando soffia il vento,
il suo fischio sottile avverte
che qualcosa si muove,
che qualcosa sta cambiando,
riaprendo porte chiuse da tempo.... (continua)

Se chiudere una porta
vuol dire stare meglio
allora si, chiudiamola
è il passato che non si rassegna
quando vivere si tramuta in morte
che scende spesso la pioggia
bagnandoci ritrovando
vestiti bagnati stesi
su corde allentate
e sentire un peso
che ci travolge, il tuo
Capisco situazioni complesse
dentro un vuoto di foschia
Capisco che molti,
hanno la puzza sotto il naso
senza pensare che moriranno
come per qualsiasi
essere umano ma che ci possiamo
fare? Se facciamo pazzie
annegheremo e mai più
ci salveremo

Andare avanti comunque...... (continua)

Le nostre vite si stavano già modificando per prepararsi all'evento,
quasi a saperlo,
quasi a sentirlo,
Ne parlammo e discutemmo,
per comprendere come avremmo agito nel caso fossi arrivata...
Ed eccoti. Io me lo sentivo, ma quasi ho tardato a realizzarlo per paura che non fosse vero e, quando è stato "tardi" abbastanza per concedermi di realizzarlo: eccoti, Tu.
Quasi a saperlo,
Quasi a sentirlo,
adesso ho 2 cuori che battono dentro di me,
uno solo è il mio? Non saprei perché si confondono,
battono al ritmo delle mie insicurezze, paure che poi, alla fine della giornata, sono la forza, la gioia e il desiderio che ho nel pensare quando finalmente ti abbraccerò.
La nostra famiglia.
I cuori sono 3.

Ti aspettiamo.... (continua)

Questa non è intelligenza artificiale.
Per regalare o raccontare un'emozione,
un poeta deve poter contare
sull'ispirazione
sperando di non venire
da questa abbandonato.
Che ne sa l'intelligenza artificiale
dei lunghi digiuni creativi,
dei periodi in cui su un foglio non nasce niente,
perché la penna resta silente?
Che ne sa l'intelligenza artificiale
di quando un verso può cristallizzare un momento,
di quando la mente vola e si sente il bisogno
di giocare con la parola?
Questa non è intelligenza artificiale.
Lei fornisce risposte
che tendono a compiacere l'utente.
Può dare soluzioni istantanee
che non saranno mai come le istantanee
derivanti da un componimento.
Bastano poche indicazioni, e con un tasto,
può essere generato un testo.
Sarà un testo, però,
privo di sensazioni
e non avrà nulla di vissuto.
Come in molti ambiti della vita,
la bellezza e la sensibilità
dovranno vedersela con la quantità.
Ogni autore dovrà sforzarsi
di far emergere la delicatezz... (continua)

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