Stanotte la musica sembra così alta
Diceva una vecchia canzone:
È vero
Che non riusciamo a sentirci
E non ci godiamo,
Non ci parliamo.
Ma per due sconosciuti come noi non c'è festa che tenga,
Questo vino non dà alla testa
E diventa più difficile pure ballare.
La stanza è calda, lo senti anche tu,
Ti giri e rigiri, non mi guardi,
Poi mi vedi, sorridi.
Ecco
È l'inizio di una storia?
Lasciamo a Dio i nostri destini
E ci rincontreremo con la stessa luce della prima volta.... (continua)

Opera non ancora approvata!

-La metti la sesta?- La voce
accanto a me distoglie
da una canzone che mi emoziona.
Strano, di solito corro più di lui!
È che ora vedo solo curve
e dietro le curve spirali biancheggianti
come i fumosi pensieri di un gatto
chiazzato e monumentale
tutto solo sul tetto in beole
del portico della villa in riva al lago.

Il suo sguardo d'oro si perde
nella solitudine d'acqua
nei riflessi del crepuscolo
appena movimentati da un battello.
-Carla, lo vedi anche tu?- La voce sorride.
No, non mi chiamo Carla, chiamami Lou,
Emma, Nusch, Frida, Albertine...
Sono qui a contemplare da distante
la mia vita, l'unica
con grande margine d'errore

ma ho vissuto tutte le loro vite,
come una fuggitiva esatta.... (continua)

La pioggia indelicata come il suo malessere non lo faceva dormire, così il poeta allo scrittoio cominciò a lasciare sulla carta i pensieri dal pennino…

Vi racconto una fiaba

…aveva fatto solo a tempo di scrivere...

Le forme sinuose di una fata

che dal calamaio prese sembianze dalla china una figura languida di donna che si insinuò tra la fessura nel legno dell’abbaino.
A qualche centinaio di chilometri sopiva lei. L’ombra sulle ciglia fin poi all’angolo della stanza negli adagi del tempo tra le ore sul muro fu il tentativo della notte di inchiostro, invidiosa, di avere un corpo pari a quell’incanto di pelle chiara e percalle.
Lui, adagiando il suo buio sulle trame di un foglio come fili d’ordito, scrisse ancora

Con
l
e
i
è fare l'amore con una dea

Attenuò gli scrosci l’incessante pioggia che si prese forse pena del poeta che ora chino allo scrittoio dormiva.

(da Non te ne farò pentire mai, M.D.Mastro)... (continua)

La luce stanca dei lampioni ravviva “Vico Paradiso”,
con passo lento e assorto nei pensieri ritorno alla dimora.
Il vicolo è deserto e il venticello fresco d’autunno fa svolazzare
i nastrini colorati che ho annodato con cura, tra le ringhiere corrose dal tempo, i corrimani, portoni divelti e abbandonati.
Da una porta socchiusa esce fuori un solfeggio,
è sicuramente un rintocco di un cucchiaio
che pigramente percuote il piatto ormai vuoto.
Da una finestra illuminata arriva un lieve mormorio
che trafigge il sentimento…
è forse il tempo che va via?... (continua)

Si ha sempre più sete di mostrare, senza poter miseramente dimostrare alcunché.
Tutto si riduce a una farsesca rappresentazione di Sè.

Essere senza apparire.
Esistere senza recitare.
Voglio presenza, senza gli applausi della platea!... (continua)

Vorrei vivermi la vita liberando gli spazi coincisi tra il tempo.
La nullità dei bordi a volte mi porta a vagare, ma anche le righe tra lo spazio mi porta a restringere l'infinito tempo che invece potrei trovare nel nulla, nel vuoto e nel suo senso pieno di esistenza.... (continua)

Dove vòlta il cielo a oriente di Eden, nelle Terre di Nod, Caino uccise Abele quando le acacie si fan rosso-brune dei loro frutti coriacei.
Per quella sorella, Avvan.

Resta fermo come il vento sull’acacia, a legger nel sasso di sorore da stele senza epigrafe

“là c'ero anch'io, un ago con il peso della sua cruna. Lei tremava come una foglia, e chi avrebbe dovuto prendersene cura in quel mentre finì col desiderare quella foglia”

Andava fatto nonostante la luna, sembrano voler dire le sopracciglia corrucciate in due rughe coriacee.
Dove la notte volge, e la segue il cielo.

-Riflesso (su lapide) di luna, Yakamoz: la parola turca viene considerata dai glottologi una delle più suggestive... (continua)

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