L’alba porporina cadeva sull’acqua.
Insieme alle parole di lei,
come una carezza che si anima
di luce per far risplendere angoli bui.
Di lui, ne La casa sul lago del tempo.

Negli occhi di Giuseppe attimi di un film capace di creare intensi accostamenti, e nel cuore affreschi di sentimento e immagini. Giuseppe è un giovane cinefilo praticante, affetto da bibliofilìa. Stamattina ha trovato un libro nel silenzio del lago. Di un autore che non conosce. Sullo schermo il fermoimmagine, profumo di carta e canneti tra le pagine si infonde nell'animo di chi legge. E in quello di Giuseppe.
Un volto dai capelli cortissimi, forse a nascondere le tinte grigie di un uomo di mezza età, esce dall’inchiostro. Sobbalza Giuseppe.
E forse a nascondere la mezza statura, l’uomo siede tra la seconda di copertina e la prefazione. La voce ha un tono vissuto, simile nella scena bloccata sullo schermo al vibrato degli ottoni.
<Dicono io sia l’autore…>. Giuseppe l’ha sentita altre volte, ma ... (continua)

Ecco il perché di un viaggio nella sensualità, dentro la passione.
La sensualità è come il silenzio. Ti cattura senza parlare.
O come diceva Dacia Maraini In una carezza, in un abbraccio, in una stretta di mano a volte c’è più sensualità che nel vero e proprio atto d’amore.

Quando ancora ero MastroPoeta… con te per un momento ho tratteggiato l’infinito
“Potrebbe essere di chi spera/ ma nel mio cuore è solo mia/ E mi fa piangere, sospirare”
Celeste, venerdì sera farò di te poesia e ti chiederò da quale parte stai…

Tornerai a spogliarmi piano.
Le tue vesti sfioreranno il legno,
le parole taceranno.
Come neve sfiorerai dentro me.
Dentro di te, tutto in una mano.

(Entrata in scena, maggio-giugno 2020)

Mastro gruista

Filastrocca di sotto in su
per l’omino della gru.
Sotto terra va il minatore,
dov’è buio a tutte l’ore;
lo spazzino va nel tombino,
sulla terra sta il contadino,
in cima ai pali l’elettricista
gode già una bella vista,
il muratore va sui tett... (continua)

C’è una sola definizione della poesia secondo Joë Bousquet: l’accoglienza che l’uomo riserva alla vita.
Così da domani ti metterò da parte per un po’, Celeste… ho voglia anch’io di accogliere.

Quasi ogni domenica
sera prima della fine
del weekend tolgo
e aggiungo alla lista
quelle cose da fare
prima di dover morire.
A un certo punto
erano settantacinque
fino a restarne diciannove,
e ammesso che io sappia
ancora far di conto, dopo
la spunta questo fine
settimana rimani solo tu.
Tu di cui non so neppure
pronunciare il nome…
il vento tra la meliga nella
luce autunnale porterebbe
i fiori gialli fin sulla costa
dove le stelle marine
chiacchierone lo direbbero
al cembro che a sera ti parla
dalla finestra del giardino.
La sola cosa che mi manca
è fare l’amore con te ogni
volta prima di sognare,
con le tue mani sul mio
petto a mescolar emozioni.

(Dedicatoria- VII Elegia, gennaio-luglio 2020)

Mastro molatore

Arriva l’arrotino
e si ferma ai can... (continua)

Soffio attraverso il rotolo di strisce di carta colorata e quelle, arrotolate su se stesse, si lanciano in aria e ci Salticchio lasciando a voi variopinte spirali nella caduta.
Non sono solo musica, sono carezza
“Affascinati dalle fragili/ Evoluzioni degli acrobati/ Dal primo volo delle rondini/ Dal vento che accarezza gli alberi”
In questo periodo dell’anno mi presento nella ‘punta’ dello stivale vestito d’un cappello a cono e di così tante bugie che nel tempo finisco per crederci anch’io. Porto sul volto una maschera rossa e un naso di cartone, un colletto alla spagnola arricciato su un corpetto a righe, come i calzoni fin sotto il ginocchio, rosse e gialle; e calze, e un cinturone al quale è appesa una lunga spada che uso ripetutamente con chi è più debole. Ma che lascio penzoloni di fronte a chi potrebbe suonarmele. Insomma, non giudicatemi… son Giangurgolo. Son gradasso, spaccone e spavaldo. Ruffiano e adulatore con le donne. E tu sei Rossella (benvenuta Rossi Rossella).
In... (continua)

C’è sempre una morale, basta saperla trovare?

Anche se vi toccano le dita ruvide del mondo, anche se vi toccano le dita fredde del dolore… i poeti di Emanuel Carnevali come violini le cui corde vibrano in lunghe, dolci, delicate armonie restituiranno essenze di ogni bellezza interiore.

Che strada devo prendere?
<Dove vuoi andare?>
Non lo so.
<Allora, non ha importanza>.

Come per il cielo, imprigionato dentro le sue leggi senza poter lasciare la scacchiera.
Avete mai sentito una stella urlare?

Non so dirvi, così sui due piedi, che morale ci sia in tutto ciò, ma me lo ricorderò tra poco.... (continua)

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