La casa di Maria, piccola ma accogliente, custodiva il passaggio del tempo. Le pareti, ricoperte da foto sbiadite, raccontavano storie di generazioni. Maria osservava il padre, seduto vicino al camino, ormai più debole ma con uno sguardo vivace. Nonostante l’età, continuava a raccontare storie, e Maria lo ascoltava come quando era bambina.
Ora, però, non era più lei ad aver bisogno di lui. Il padre, che un tempo l’aveva guidata, aveva bisogno della sua cura. A volte dimenticava, altre volte era stanco, ma Maria era lì, pronta ad aiutarlo come lui aveva fatto con lei.
Un pomeriggio d’autunno, prepararono insieme il caffè. Maria notò che le sue mani tremavano e si fermò a guardarlo con dolcezza. “Papà, mi ricordo quando mi insegnavi a fare tutto questo. Mi hai dato tanto. Ora è il mio turno, lo sai?” Il padre sorrise, e Maria sentì quel sorriso come una forza, la forza di restituire l’amore con pazienza.
Lo accompagnò sul divano, il caffè si raffreddava, ma la casa sembrava più lumino... (continua)

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