Ricordi sbiaditi,
lontani dal tempo,
parole urlate spazzate dal vento,
che danzano tra gli echi del passato.
Pensieri sempre più lenti,
scorrono nella mente custode di quei momenti,
fotogrammi pezzi unici di un puzzle infinito,
che tracciano il cammino.... (continua)

Quando soffia il vento,
qualcosa cambia, qualcosa arriva.

Arriva il profumo nell’aria,
l’odore umido della pioggia,
il fruscio leggero delle foglie
che danzano nel cielo,
il fragore secco dei rami spezzati.

Quando soffia il vento,
tutto cambia,
il tempo, da sereno, si fa cupo,
come l’umore,
la direzione dei pensieri,
il passo di chi cammina.

Quando soffia il vento,
il suo fischio sottile avverte
che qualcosa si muove,
che qualcosa sta cambiando,
riaprendo porte chiuse da tempo.... (continua)

Frasi come vento
che soffia nel buio
delle notti, come il respiro
tra le pieghe del silenzio.

Cerca rime nascoste,
sospese nel tempo,
nella luce cinerea
della mezza luna.

Volano lievi,
come piume su carta,
le emozioni che l’inchiostro
non osa dire a voce.

Nel sogno, il poeta
non dorme: ascolta,
raccoglie pensieri
e desideri.

Restano versi sul cuscino,
tracce di polvere di stelle
che sfiorano gli occhi
di un’anima che scrive
anche mentre sogna.... (continua)

Ti avevo visto solo un momento,
poi sei svanita, come un soffio di vento.
Ti ho cercata nel buio profondo,
senza trovarti, neanche in sogno.

Sopra, sotto, di qua, di là, su e giù,
in ogni angolo dove il pensiero va…
Ma niente di te, solo il silenzio
che mi parlava di quel tuo ricordo.

E poi… eccoti, in un frammento,
tra i desideri sparsi nel mio tempo.

Ma guarda un po’… sei proprio tu!
Mi hai fatto girare il mondo a testa in giù.... (continua)

Sono entrato
senza mappa,
nel labirinto delle cose
che mi piacciono
e di quelle
che non riesco a digerire.

Mi accoglie
il profumo del caffè nero,
una voce familiare,
il suono di pagine sfogliate
di una lettera mai scritta

Poi giro l’angolo
e inciampo in parole
non richieste,
nei silenzi taglienti
che restano in testa.

Assaporare ricordi,
quando sono amari
e non vanno giù.

Amo la pioggia
che bussa sui vetri,
ma non il vento
che soffia via
i pensieri
come foglie vuote.

Mi perdo tra stanze:
ogni passo è un gusto,
un odore, un’eco.

A volte dolce,
a volte troppo crudo
per il mio stomaco di ferro.

Alla fine
non trovo l’uscita,
ma forse
nemmeno la cerco.

Perché in questo labirinto
mi ci sono abituato.

Anche se non so perché.... (continua)