POESIA

Ora che pezzetti sparsi di carta
si prendon gioco della cinerea luce tra le dita,
e che la luna colora di falso la tela di un ragno
bucata dai sogni in questa notte di piccole ore,

quei mendicanti cercan di bere da quella
mia immagine, ombre sulla via dei sogni.
Dentro a una pupilla, al raggio di luna si son poi
inseguiti fin dentro l’ombre che bucan gl’angoli.

Così la ritrovata calma fece una
bolla, come di rugiada.
Sta a un piano scordato lo scrittore per disegnar
cerchi sull’acqua a imprigionar i ladruncoli.

(solo un presente, A.C.)
P.S. mi sono divertito a improvvisarmi autore di fiabe, ma di quelle prima della venuta di Charles Perrault