Opera non ancora approvata!

Ieri 6 febbraio 2020 ho capito come sia fragile la vita. Come da un momento all’altro cambiano le priorità e crollano le certezze. Tutto ciò che ho sognato fino a quel momento si è sgretolato sotto i miei piedi e anche se già i miei sogni erano più grandi di quella che sarebbe potuta mai essere la realtà, ora sono proprio diventati come qualcosa di inarrivabile.
Avevo già programmato la mia vita, avevo deciso come avrei arredato la mia casa e come mi sarei vestita per andare a lavoro. Oggi invece penso al fatto che mia mamma non ci sarà quando sceglierò il vestito per il mio matrimonio, non potrò dirle mamma sono incinta, non potrò dirle che ho trovato il lavoro dei miei sogni, non sarà ad aspettarmi fuori quando partorirò e non mi verrà a trovare a Zurigo quando avrà 70 anni. Non si commuoverà al mio matrimonio e non vivrà la mia laurea con la spensieratezza con cui avrebbe dovuto, organizzando tutte le stronzate che si organizzano per una laurea quando non si ha un cazzo a cui pens... (continua)

Premessa: 'Sopravvivere,' fa parte di una trilogia intitolata 'Separazione' che comprende anche 'L'addio' e 'Piove sul bagnato' i cui testi sono collegati tra loro.
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C'è gente che sopravvive alle guerre, c'è gente che sopravvive alle prigionie, c'è gente che sopravvive alle malattie, c'è gente che sopravvive alla perdita di persone care e c'è gente che sopravvive alla gente.
Sì, c'è gente che sopravvive a tutto ciò, pertanto sopravvivrò anch'io al doloroso addio di colei che amo.... (continua)

Opera non ancora approvata!

Con gli occhi chiusi si insapona la faccia. Alza le mani verso il soffione della doccia. Le tiene con il palmo rivolto verso l’alto, in modo che il getto d’acqua le arrivi come una cascata calda e leggera sul viso. Potrebbe riaprire gli occhi, ma non subito. Con le mani cerca il bagnoschiuma, ne versa un po’ in una mano e comincia a lavare il resto del corpo.
Sente le braccia magre, con le dita scorre il costato fino al centro del petto. Scende fino alle caviglie e non sente che pelle e un po’ di carne.
Pensa: “Come ho perso tutto questo peso”. Digiunando, saltando i pasti, non avendo tempo per certe cose. Da qualche mese la vita corre più veloce di lei. La malattia del padre, la relazione spenta con il compagno, il lavoro che preme sul tempo, inglobandolo.
La fame, si chiede, come può collegarsi così tanto alle fisime di una mente fragile. Cosa c’è nel nutrirsi che smette di essere una necessità.
Pensa al sogno fatto la notte scorsa: suo padre ancora vivo che serio o meglio avvili... (continua)

Cinzia osservò dalla finestra le luci e le sfavillanti decorazioni natalizie sulle case dei dirimpettai. Tra le mani stringeva una tazza fumante di tè e tra un sorso e l'altro si avviò verso la sedia a dondolo davanti al caminetto scoppiettante. Sospirando, si sedette e tastando l'anulare, le si inumidirono gli occhi.
Alla sua destra, sotto l'albero addobbato, tra i due panettoni racchiusi nelle rispettive latte, un sacchetto di dolciumi e una serie di pacchetti, come ogni anno vi era appeso un pacchettino avvolto in una raffinata carta metallizzata con attorno un elegante nastro in raso color vinaccia. Quel regalo dal prevedibile contenuto era destinato a lei, il quale l'avrebbe scartato tre anni prima se non fosse avvenuta la tragedia che costò la vita del suo amato fidanzato.
Quel maledetto 25 Dicembre 2013, a rendere quella sera ancora più straziante, il fatto che la ragazza non ebbe l'occasione di fargli una sorpresa altrettanto preziosa: l'annuncio di una gravidanza, il frutto ... (continua)

Opera non ancora approvata!

Opera non ancora approvata!

Opera non ancora approvata!

A volte cammina tra la gente e non sente nulla.
Solo un brusio lontano, come un ronzio di fondo che accompagna ogni passo.
Non è dolore ,non più. È una nostalgia silenziosa, come una luce che non scalda ma che non si spegne mai.

Ha amato una volta, quando il mondo era ancora intero.
Era un amore ingenuo, imperfetto, ma pieno di quella verità che solo la prima volta sa dare.
Da allora, ha vissuto, ha lavorato, ha sorriso, ha stretto mani e abbracciato corpi.
Ma niente è stato più casa.

Ora vaga, non per fuggire, ma per restare.
Nel caos dei clacson e dei messaggi non letti, si rifugia nei piccoli silenzi:
una strada deserta all’alba, una finestra socchiusa da cui entra il vento,
il rumore dell’acqua che scorre in un lavandino dimenticato.

È lì che trova pace.
Non nella voce degli altri, ma nella propria assenza.
Ha accettato che quel sentimento non tornerà più,
che certi battiti non si ripetono, ma restano incisi, come cicatrici luminose,
sotto la pelle dell’anima.... (continua)

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