E’ mezzanotte.
Pupetta scende le scale del palazzo con in bocca un sapore amaro. E’ uno strano lavoro il suo, lasciare che ex carcerati la sevizino con una gentilezza che puzza di denaro. L’anima in gabbia, repressa, ha una luce lieve diversa da quella del primo mattino. Non c’è nascita né morte, solo una pentola a pressione piena di isterico tempo trascorso a confrontarsi con sé stessi. Il ferro delle barre è gelido ed accompagna i pensieri al traguardo: l’odio non accoglie mai il lieto fine.
Lei questo lo sa bene e dona amore per una manciata di monete. Una cosa è liberare il corpo da una cella, un’altra è liberare l’anima.
Tutti volevano fare molte domande a Pupetta, ma ad oggi nessuno le ha mai chiesto nulla.
Cosa si prova ad essere dentro uomini che sono stati dentro sé stessi per tanto tempo?
E’ un calore diverso? Brucia come il fuoco? Acceca come il sole?
Ma nessuno le ha mai chiesto nulla.
Qualche minuto prima, in uno degli appartamenti che accerchiano le scale che disce... (continua)

-Che fatica!- dovette pensare Lui, guardando il sole stanco; un intero giorno ad arrancare, come un mulo che pretende d’esser cavallo, solo per tentar di riscaldare il mare freddo e distratto, e non appena questo mare, così irrequieto, cede ad un lieve tepore, come d’intimità fugace, il Sole, invece, prima sbadiglia, e poi cullandosi tra nuvole di candide intenzioni, scivola alle dipendenze di sonnolenti coperte chiamate tramonto. Insomma, ci mette un intero giorno a conquistare il mare che finalmente, riuscendo nell’intento, si nasconde invece dietro l’universo senza più forze, pieno di vergogna dall’esser sfinito. I colori del crepuscolo sigillano questa amara punizione mentre il mare è pieno di caldo amore. Ma il Sole che lo ha fatto innamorare, non c’è più. C’è invece tanto sale nell’aria che stuzzica pensieri e rimpianti. Morali liquide e misticità aeriforme. Fluidi i principi, costanti le onde, incalzante la musica che porta alla mezzanotte. C’è un falò lì poco distante e l’alc... (continua)

Ogni notte in cui un barbone muore, una stella si dissolve. Al freddo, malati, custodiscono l’indifferenza del genere umano. Non la giudicano, non la condannano, riposano sotto un porticato.
In silenzio.
I N S I L E N Z I O.
Sotto quei porticati quattro giovani uomini d’affari passano con lo sguardo alto e fiero. Scambiano battute e risate, poi i porticati terminano. Resta una scia di dopobarba fresco che pervade il puzzo dei barboni e lo annulla.
Per un attimo.
Per un attimo il mondo sembra un posto migliore, ma le notti sono piene di stelle cadenti.
Osservo la pioggia cadere ed uomini in divisa portare via il corpo senza vita del barbone.
Veloci lo nascondono al mondo.
E’ come gettare l’arma del delitto più che il cadavere.
Osservo le luci delle sirene allontanarsi e uomini di mezza età sorseggiare calici di vino raffinato giusto dall’altro lato della strada.
Nessuno si cura dei porticati.
Sempre meno uomini diventano porticati ma tutti puntano ai grattacieli.
Il silenzio... (continua)

Svegliati, hai gli occhi spalancati come se il mondo fosse una corsa tra i cavalli più veloci che questa generazione ha da offrire, e tu la linea della partenza che immobile vede i loro deretani grossi allontanarsi, non avere paura, io so che significa.
Svegliati, con il sudore che ti avvolge e ti annega, come un sax nelle orecchie che non ti da via d’uscita, nessun cinguettio, nessuna libertà, solo un sax che è la pistola che fa partire la maratona, peccato per te, sei la pistola e non il maratoneta, perso nel fumo del tuo proiettile, vedi gli altri allontanarsi e crescere; ti perdi nel fumo del tuo paradosso, sei sadico, in quel letto pieno di sudore ti compiaci dei tuoi fallimenti e rifiuterai ogni aiuto, ed io so cosa significa.
Significa annegare.
Svegliarsi nel fondo dell’acquario e far compagnia agli escrementi dei pesci, la tua voce sono piccole bolle d'aria che solleticano il pesce pagliaccio, sei un pagliaccio, e nel rispetto del ruolo del pagliaccio, nessuno ti prende sul... (continua)

(versione Breve)
Questa è la storia di una gola che credette di poter ingoiare un essere umano.
L’essere umano in questione è Omar, un uomo magro, un po’ calvo, pieno di malinconia ed un costume blu. Si presentava così quando l’ho incontrato sulla spiaggia per la prima volta. Due estati fa per la precisione; era steso sul lettino a contemplare il nulla. Pareva un uomo a cui spettava una vita tranquilla e pochi cazzi. Fanculo la filosofia, lo yoga e le religioni; fanculo l’ostinata ossessione per la ricerca di sé stessi. La ricerca della felicità è questione faticosa. Ad Omar piaceva guardare le nuvole con i suoi occhi spenti, ascoltare il mare con disinteresse e leggere le copertine delle riviste estive. Di emozioni forti manco a parlarne. Una sequenza lineare, per un uomo lineare.
Una storia già scritta.
Ma capita che la macchina da scrivere s’inceppi e lo scrittore debba cambiare registro.
Tuttavia, quel giorno d’estate, mentre i bambini costruivano castelli per difendere la sp... (continua)

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