OPERA

lì dove la luna

non trova pace,

mi sono sporto

per guardaci dentro,

devo aver confuso

i solchi lungo il suo profilo

per le ferite che mi hai narrato,

che ho ascoltato

enumerato

e vissuto,

ora sono anche mie.

Ogni giorno percorro alte distanze,

mi portano dove so di appartenere:

lungo il precipizio del tuo sentire,

sul sedile della tua auto,

a sentirmi piegato sotto il flusso

del tuo respiro faticoso.

Il giorno partorisce più ore,

le sottrarrà alla notte,

alla rotazione della terra,

e me le consegna

perchè io ti sia accanto più del nostro consueto tempo,

e col mutare dei campi che mi divorano gli occhi

delle altitudini dove mi sento condotto

con lo scomporsi e ricomporsi del cielo

dei singoli tratti delle lancette

muto e mi scompogno anche io

ripetutamente,

attinendomi alle tue interezze

e ai cavi spezzatisi dentro,

al puro avvicendarsi di ciò che ti innerva.

intravedo le coste di

una lamina, intrecciata

di scaglie di inquietudine

e radici di malinconia;

si estende quando me ne torno

ad arrotolare i bordi delle mie lenzuola

si assottiglia se ci ritroviamo

con le mani nelle mani

a saperci tristi di saperci vivi.

Percorressi pure le pareti

sottomarine dove sbocciano le onde,

non saprei spezzarla,

così mi estendo ora, subito mi contraggo

mi allungo e ancora mi assottiglio

mi aggancio ai movimenti

che commetti andandotene

o che produce il tormento del tuo oceano,

e io non sono più io

ma un altro te.