POESIA

Il sole rosso di fuoco
langue nel profilo tremulo del colle
con la sua peluria di alberi vuoti;
là in fondo la valle scura, immensa,
ormai nell'ombra,
con i suoi piccoli puntini di luce
come tante fiammelle colorate;
l'aria tagliente,
colpi di lama fredda sulle guance.

Inquieto passo la mano sul mento,
la barba ruvida, acuta, pungente
piccoli spilli incarnati nell'anima che geme.

Volti pallidi, inespressi,
di anni vissuti già da tempo
senza più voce.

Solo un viottolo davanti a me,
un viottolo in discesa, sassoso.

Com'era dolce ricordare.

Giorgio Donati