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Ero tornato sul poggiolo della casa che abitai, in una domenica di maggio; dentro, l'amore e l'innocenza dei miei figli si confondeva col profumo della carta di libri e quadernetti. Mi inebriava l'inchiostro.
La loro madre si trovava in uno di quei posti con gli scogli e il sole come nella canzone di Concato, per un matrimonio.
Sulla sedia a dondolo in equilibrio sul cielo sotto i piedi, l'aria di mughetti e ricordi sfogliava le pagine che pizzicavano il sonno appeso agli occhi.
Stavo fermo sul sottotitolo in copertina. L'avevo sentito citare, o letto chissà dove, da Massimo Gramellini; quello del Corriere della Sera

Se vuoi fare un passo in avanti devi perdere un po' l'equilibrio
Della Angeli.

Il mondo avrà anche bisogno di azioni ma il mio, almeno per oggi, attenderà in un calice di Chiara del Monferrato.
<<Pappo>> evoluzione di papino da quando Samuele si sente più grande <<ho da scrivere per narrativa una favola in versi. Pappo... non una fiaba!
Dev... (continua)

Argomento: Il mondo ha forse bisogno di azioni e non di attese, che sia il tuo o il nostro mondo...

Marziana giocava con la sua paletta viola sulla sabbia. Tutti gli altri bambini le stavano lontano, perché i genitori avevano detto loro che il viola portava sfiga. Lei non capiva cosa significasse, ma le importava poco, in quanto adorava la sua paletta viola. Sullo sfondo, la madre stava a prendere il sole, parlando come una forsennata con la sua vicina di ombrellone.
Era una donna bionda, magra come una barbie e con i seni enormi.
“Eh sì, hanno proprio detto che con le chiacchiere da ombrellone ci si potrebbe scrivere un libro”, ridacchiò, mentre la vicina annuiva a qualunque cosa lei dicesse.
“Credo proprio che scriverò un libro”, continuò, “o forse due, con tutti i discorsi che sto ammucchiando quest’estate stando in spiaggia, vero Marziana?”.
La bambina la guardò distrattamente, accorgendosi però che sembrava leggermente meno magra del solito. Forse durante l’estate aveva mangiato di più.
Marziana continuò nella sua opera di sabbia, che voleva essere un castello, ma non ci r... (continua)

Argomento: “Sulle chiacchiere da ombrellone si potrebbero scrivere interi libri”

RATTRISTAMENTO

Oltre lo scuretto so che c'è il mare con una vela leggera.
Ma lui non vuole saperne di aprirsi.
Preso dallo scoramento, mi faccio breccia con un mazzuolo -che non so dir che ci faccia in casa- tra montante e cardini e finalmente...
...la cavità mi mostra oltre la finestra.
Cielo bigio e nebula serrata sugli approdi, niente.
Niente di diverso dalla proda della mia anima che l'avvilimento circonda.... (continua)

Argomento: Le finestre a volte non hanno imposte, si aprono su…

Aveva lasciato la valigia sul treno.
Tra gli indumenti, una di quelle magliette con le serigrafie

Veniamo al mondo nudi e appiccicaticci…

sul davanti,
e dietro

…e affamati, poi le cose tentennano

Nonostante tutto era stata un’estate bellissima… blé, una bellissima estate di sterco.
Sì, nelle campagne di Chamois in Valtournenche dove se ne era stato comodo comodo in ventre di vacca.
L’aveva aspettata per giorni, ma ella non era venuta per una frana che ancora bloccava i binari prima del traforo.
Artefici le vaccine che con il loro dolce peso avevano smottato parte del pascolo, e tutto era finito in vacca!

A un tratto, sorridendo a una coda alla vaccinara in una trattoria che opponeva l'aria condizionata a quella umida della città, si ripeté ancora -forse per convincersi e a voce alta

Nonostante tutto l’estate era stata bellissima.

(all'autrice più sensuale del sito)... (continua)

Argomento: TRA L'INIZIO & LA FINE

Conobbi quest’uomo diversi anni fa, aveva a cuore di inserire nel suo sito letterario la scrittura creativa. Così gli diedi un consiglio, da rivolgere a ognuno dei suoi autori iscritti… che rubai a Saul Bellow: non dovrai cambiare nulla se ti alzerai nel cuore della notte per scrivere.
Lui, incuriosito, allora mi chiese cosa fosse per me la scrittura.
Anche questa volta presi in prestito le parole, le uniche che mi pareva potessero impressionarlo… questa volta di Charles Bukowski: per me scrivere è tirare fuori la morte dal taschino, scagliarla contro il muro e riprenderla al volo.
Mi piaceva impressionarlo. Ma a impressionarmi fu quasi sempre lui, Adriano Martini.
Quindi, oggi vorrei condividere con voi l’impressionante attitudine dianoetica(1) della sua prose poetry in questo dazzling melting(2) di Parliamo senza ricordi, Altro non resta, L’inventario e Attimo.

Non serve capire allorquando il sole in calici d’oro bevevamo assetati, ed ebbri sognavamo un domani… che oggi è pa... (continua)

Argomento:

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