OPERA

Le creste delle montagne sembrano bianche patine di glassa,
e l’etere è sgombro e pulito.
Soffia solo un vento gelido che si insinua nelle fessure,
e produce come un fischio prolungato, malconcio.

Ho ancora nella mente l’immagine del tuo volto.
Da lontano sembra triste e col trucco sbavato,
da vicino sembra una maschera dal ghigno beffardo.
So che tieni un pugnale nel tuo corpetto.

Mi ricordo il giorno che ti ho incontrato,
era estate faceva caldo e tu leccavi un gelato,
seduta sul muricciolo lungo il mare.
Adesso scivola, scivola vai via.

Ora non mi rimane di te che questo brutto sogno,
in cui tu muovi le redini del destino come un burattinaio.
Ti espandi negli spazi, calpesti tutto ciò che hai davanti.
Ora scivola, scivola vai via