22 marzo 2020

Ora
che il ronzio meccanico insistente e fastidioso si sta via via ammutolendo dopo la protesta con uno spaventoso stridore di metallo torturato, come se una serie di ingranaggi si sistemasse al proprio posto, ora che il mondo si è fermato e siete tutti isolati nelle vostre case ho pensato di scrivere una lettera a ognuno di voi per spiegarvi, almeno in parte ve lo devo, il motivo di tutta questa assurda situazione.
“Mi scuso per il poco preavviso ma non mi è dato far sapere quando arriverò, in che forma o forza mi presenterò a voi. Perché sono qui!? Diciamo perché ero stanco di vedervi regredire anziché evolvervi, di come rovinate il pianeta e vi rapportate l’uno all’altro, delle vostre violenze e i pregiudizi. Dei soprusi. Stanco del poco tempo che dedicate a voi stessi e alle vostre famiglie, e ai vostri figli. Della vostra superficialità. E stanchissimo della mancanza di comunicazione nelle vostre vite. Dei governi che vi dovrebbero rappresentare e dei morti amm... (continua)

Mettiti seduto, per favore.
Lettore, approfitterò di pochi tuoi minuti. Il tempo di un caffè -dovrei avere da qualche parte anche dell’orzo- e una sigaretta. Se non fumi, tutto il mio rispetto.
Siamo giunti al termine di questo percorso insieme –gli scrittori, quelli veri, la chiamerebbero forse saga- così è mia intenzione ringraziarti per la pazienza avuta. E la costanza.
In cuor mio la speranza di averti lasciato qualcosa.
Se il manoscritto diverrà mai un libro, il progetto prevede che una specie di sovraccoperta interamente bianca dopo qualche volteggio insieme ai miei sogni scenda piano come un aeroplanino di carta ad avvolgere con le sue alette quattro romanzi. In copertina a caratteri un poco sbiaditi stile retrò il titolo color grigio fumo di Londra, Il Tomo. In quarta di copertina l’intitolazione dei quattro libri in brossura, nell’ordine…
in passato vi portai insieme a me all'interno di Reprobi Angelus dove vi narrai quel che accadde in sette delle dieci Stanze; per poi ... (continua)

Come ogni giorno verso l’ora di pranzo esce dal cancello e, costeggiando la siepe rossa fino in fondo alla stradina, raggiunge la cassetta della posta. Di solito si stiracchia prima di aprirla, poi se ci sono dentro bollette sbuffa solo un po’. Se invece è vuota, sbuffa solo un po’. E rientra con passo svelto come se avesse da fare.
Oggi ci ha trovato una lettera, e sbuffa giusto quel po’ per darsi sempre lo stesso tono.
Su scritto il suo indirizzo, e a inchiostro rosso “ rispedita al mittente”.
Rincasa e appende all’attaccapanni il domino per il cappuccio, ma dalla parte bianca. Esce dall’abito elegante, che quando lo guarda è come se guardasse il volto di una donna… quell’impressione di entrare nel sogno di un altro.
Qualcuno lo chiama illusionista, altri trattenendo una lacrima.
Alla scrivania si accende una sigaretta, un fusto con un incendio ad una estremità e uno sciocco dall’altra. Non trova il tagliacarte, e senza sbuffare apre in qualche modo la lettera.
Origlio da so... (continua)

Alinea I- Bufala per quattro stagioni

Chi di voi amici miei ha sbirciato nei sette capitoli fin qui da me pubblicati del mio primo manoscritto con parvenza di libro ricorderà forse che quel Reprobi Angelus a un certo punto della storia mi svelerà che ciò che scrivo improvvisamente diviene realtà. Ma non metterò questo racconto nel tomo, non è un nuovo capitolo o un’appendice. E’ più una richiesta d’aiuto.
Samael -così si chiama l’angelo caduto- se è vero che sono stato io a crearti, ora è tempo che tu mi restituisca il favore. Come ben saprai qui le cose vanno male. Si dice che se la pandemia non sarà stata contenuta verrà dichiarato il biocontenimento. Che parolona. Il più alto grado di controllo: i protocolli prevedono che il mondo intero si fermi completamente per 21 giorni. Checkpoint militari approntati garantiranno i rifornimenti necessari alla popolazione…
“Rigido o no, l’isolamento ora è la cura. Non sei d’accordo con me?”.
Probabilmente. Bentornato. Sei al corrente? “Et... (continua)

Questa mattina ho pensato di spiegarmi
come faccio a non scordarti anche senza
le tue mani sulle mie spalle al tramonto,
e con la tua assenza, latente nell’orlo
dei pensieri, in cui appoggiare la testa.
Mi chiedevo a che servissero le mie dita
senza i tuoi capelli dentro, e come potessi
continuare a fare poesia senza le tue, versi
da rileggere tra le righe del mio corpo.
Ho compreso solo poi che le carezze sono
brividi che aspettano solo la delicatezza del tuo
nome pronunciato nel modo giusto, col leggero
tocco pur nella mancanza dei tuoi piedi su me.
E io che ti accarezzo la nuca e ti bacio sul collo.
Mentre penso che ci vorrebbe una scarpa
che ti fosse degna, e sorrido…
mi scrivi “Dei miei jeans mi piaci tu che mi
metti le mani dentro le tasche e mi tiri verso te.

...e sarà che quei jeans li indosso solo quando ho voglia di te. O saranno le tue dita tra i miei capelli sempre così spettinati da raccogliere i brividi sulla nuca, come nidi. Come nodi...
Ma... (continua)

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