OPERA

Irti di tanti coloriti in attesa
di essere recisi e non per i vivi
ma per i morti.
Aspettando una goccia
di rugiada … Il camposanto
e lì per strada …
Ma vederli oggi non è cosa rara.
Ecco qualche lacrima smarrita
forse una Parente,
Forse un figlio
che perse la vita.
Non sono frutti di bosco
ma fiori dei giardini
io li riconosco
recitando il Padre nostro.
Un crisantemo triste
nelle tombe più meste
una mano pietosa lo messe.
I cipressi nei cimiteri
nell’ultima casa umida e mesta
ma il crisantemo fa giorno di festa.
E resteranno nel nostro cuore
Mamme e Padri senza più rumore
Ricordandoci il loro amore.
Con una preghiera
Officinale il sacerdote
nel piccolo altare
dicendo …
Dona ad essi signore il cielo
perché amati per davvero.