"Ti amo veramente,credimi ..". "Chi ama soffre, passa notti in bianco, piange, sta male, è felice a volte, non si arrende e soprattutto non se ne va da nessuna parte, ma resta. Tu invece cosa hai fatto? Te ne sei andato alla prima occasione che ti è capitata, non ti sei nemmeno posto il problema di dirmi i tuoi motivi, di spiegarmi le tue ragioni, hai voltato le spalle e te ne sei andato. Sono passati cinque mesi se ancora non lo sai e non puoi nemmeno sapere quello che io ho patito per tutto questo tempo. Un "scusa" pronunciato, a volte, non serve a niente, serve solo a complicare la situazione e a far capire che tutto passa e tutte le delusioni si dimenticano con un semplice perdono. Non è così credimi. Io non voglio niente da te, non ho mai voluto nulla e, anche quando mi accusavi di essermi fatta tutto da sola, anche lì ti sbagliavi di grosso, perché non ho mai avuto intenzione di chiederti cose simili. Hai capito fischi per fiaschi, mi hai ignorato p... (continua)

Io e Fugo ci troviamo all’interno di un antica taverna. A giudicare dall’odore e dalle poche e confuse figure che ho attorno direi in stile seicentesco. È fatta completamente di pietra.
Anche le panche in cui sediamo sono di pietra. L’interno è fumoso come una taverna che si rispetti. Beviamo vino in bicchieri di legno. Fugo mi dice ‘ usciamo fuori a fumare?’
‘ma si può fumare anche dentro..’ gli rispondo
‘si ma usciamo fuori, c’è la luna’
Usciamo fuori, l’aria è oasi di purezza. Il cielo è un girotondo di stelle e la notte sembra un nero mantello pronto ad accogliere i nostri racconti. Ci sediamo sopra un muretto in pietra…
‘comunque io ho chiesto..’ mi dice Fugo
‘cosa?’
‘ho chiesto nuovamente alla Vedova bielorussa se è disposta a tornare a stare insieme’
‘che ti ha detto?’
‘nuovamente di no..Quindi non c’è più nulla che mi trattenga’ risponde Fugo ridendo
Ridiamo entrambi. Egli si alza, si accende una sigaretta, sul muretto di pietra appare dal nulla un bastone con un fag... (continua)

Sono un viandante nella fantasia. Coloro che leggono, saranno i miei giudici. Viaggiando per andare verso il nord, nella regione calabra perdo l'orientamento della strada e mi incammino a piedi per circa cinque chilometri, dove imbocco un piccolo sentiero, in discesa tutto curve, che mi conduce a valle.
A prima vista parea la porta del Paradiso. Vedo rii che si gettano da rupi come fossero fontane, più giù scendendo, vedo arbusti di erica con foglie sempre verdi, ancora la ginestra in piena fioritura, dove osano uccelli, svolazzando e spiccando il volo al mio passaggio.
Vado sempre più giù, fra basse alture, coperte di un bel verde, mi stupisce una flora da Paradiso incontaminata, così come anche la fauna, che fanno festa al mio arrivo.
La cornacchia gracida di gioia, mentre il picchio si posa sopra la mia spalla.
Non riesco a capire se sogno o son' desto, ma è certo che questo mio viaggio non lo racconterò mai, per non essere deriso.
Resta soltanto una ispirazione della mi... (continua)

In tutte le società e in tutti i periodi storici, la cultura è assoggettata al potere dominante; non c'é scambio, condivisione confronto tra culture diverse, la maggior parte delle persone vive all'interno di una realtà locale molto predeterminata, con un forte rapporto di contenimento: una monocultura assorbita per osmosi. Fin dai primi anni di vita gli viene inculcato il senso e il valore di ogni cosa. Così tutti devono pensarla allo stesso modo sul senso della vita e della morte, della famiglia e dei figli, del lavoro e dei soldi, del benessere e della sofferenza, di tutti gli aspetti della vita del singolo, della comunità e dell'umanità tutta intera. I punti di riferimento di cui percepisce il bisogno un uomo per sentirsi a suo agio in questo mondo. Tutto é così e basta! Non c'é neppure coscienza della possibilità di pensarla diversamente. Rarissime le persone capaci di sganciarsi coscientemente dalla cultura dominante che li circonda per pensare in modo autonomo, i cosiddetti Spir... (continua)

Dal ponticello vedo nel torrente un'acqua limpida colore
d'ambra.Fa freddo e i profili dei rami degli alberi sono netti. Le foglie immobili luccicano nel frigido mattino della pianura, anche se quest'anno l'inverno è stato mite
e sono mancate le brinate a imbiancare i campi e gli stradelli del bosco.
Gli albicocchi sono fioriti bene e sono belli. Che manchino anche le gelate d'aprile a distruggere i piccoli frutti appena allegati!
Che possa rimanere acceso il verde fluttuante dei fili d'erba giovani.
Più avanti, percorrendo la strada vicinale, da un altro ponte, quasi pericolante, vedo nel fiume che il torrente accoglie, un'acqua colore della salvia ruzzolare tra i sassi levigati.
Aprirsi varchi ai limiti delle sponde,
per poi sparire oltre lo sguardo tra rivoli di schiuma e rimbalzi di luce.... (continua)

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