RACCONTI

     
 

In questa sezione potete consultare tutti i racconti pubblicati nell'ultimo mese in ordine cronologico dall'ultimo in poi. In ogni caso se preferite è possibile visualizzare la lista dei racconti anche secondo scelte diverse, come per ordine di mese, per argomento , per autore o per gradimento.

Buona lettura

 
     



Lista Generale

     
 



Le pentole quando bollono si devono scoperchiare

Brano ironico in italiano e in dialetto siciliano

C’era una volta un tizio,
diciamo… un tipo assai normale,
che poteva assomigliare a me, a te,
proprio… tale e quale!

Mise a bollire una pentola ad un certo momento,
sopra la cucina a gas, a fuoco lento lento…

La volle coprire per tutta sicurezza,
poi s’allontanò pensando di fare una sua solita prodezza.

Uscì fuori casa sua e si mise a sproloquiare,
e tutti quelli che vedeva, comincia a criticare.

Non solo espletava questo mestiere
per suo conto, incessantemente,
ma calpestava altrui i sentimenti
senza badare che lo faceva apertamente.

Quei poveri maltrattati che lo conoscevano abbastanza,
sopportavano, facevano sempre e solo tanta pazienza

Per l’amore della pace della tranquillità,
tolleravano quell’essere infido a sazietà

Eppure quello continuava imperterrito e più non so!
Non pensando che la prudenza
prima o poi si ferma dove può

E come quella pentola che continuava
su quel fuoco a sbollenta... (continua)


Vincenzo Scuderi 14/11/2017 - 22:02
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LA MERAVIGLIA DELL'AUTUNNO

Sono nata in autunno
Forse è per questo che lo sento cosi affine a me.
Sono nata nel pieno dell'autunno, quando ormai le foglie già erano cadete tutte a terra
Quasi come a prepararmi un tappetto morbido un po' croccante per entrare.
Non si associa mai la nascita all'autunno, ma è la morte e la caduta che per prime vengono alla mente. Eppure eccomi qua, nata in una giornata d'autunno poco diversa dalla altre infondo.
Generalmente si fatica a vedere bello l'autunno; così pieno di cavallette e cimici e freddo, ma si pensa mai ai bellissimi colori rossi gialli verdi e arancio che le foglie dedicano alla terra? Si pensa mai alla loro danza nel vento? E al sole che spunta lo stesso in queste giornate?
L'autunno prepara la terra ad una nuova primavera fiorita, dedicando ad essa un disegno e una canzone perfette. Il mondo senza l'autunno sarebbe un po' più triste, ne sono sicura.... (continua)

Lucia Frore 14/11/2017 - 16:06
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IL mio grande viaggio

Questa è la storia di un uccello qualsiasi, che ad ogni battito d’ali scaccia i fantasmi del proprio passato in una burrascosa malinconia. Mi tuffo nell’immenso azzurro , il qual m’ingloba mentre mi curvo verso l’infinito ronzio dei miei più lontani pensieri.
Più intensifico il mio batter d’ali , più sfreccio tra quella fluttuante neve bianca e più i demoni tenebrosi che m’hanno inseguito nel mio solitario viaggio a me s’avvicinano mascherati da corvi, neri come quella parte d’esistenza che mi sono lasciato alle spalle, gracchianti come le voci dei miei angeli caduti che giacciono inermi nelle mie reminiscenze ed allo stesso tempo armoniosi e splendenti come gli attimi del mio viaggio in cui solo non sono stato.
Si potrebbe dire che io stia scappando dalle mie più intrinseche paure, fuggendo da ciò che penso di non poter affrontare , ed è quello che , tristemente, ho fatto nei precedenti anni, il mio viaggio iniziò nella solitudine, e tale si pronostica la mia dipartita, son stato ... (continua)

Carlo Comerlati 14/11/2017 - 14:15
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Sigarette

Gloria era seduta sul letto con le gambe accavallate e un libro poggiato sulle ginocchia. Era il nuovo volume della PNEI. Medicina, psicologia, teorie, studi; tutto molto interessante, ma forse troppo poco pragmatico. Aveva ripreso a fumare. Fumava molto, non si trattava più di quelle due o tre sigarette a sera. Non appena usciva di casa la mattina ne accendeva subito una e spesso le sembrava che non bastasse. Chiuse il libro con un tonfo, si alzò dal letto e si coprì le spalle con una coperta di pile. A gambe nude, aprì la finestra. Fuori il cielo era nero, coperto, con poche stelle. L’aria era umida, tremendamente umida. Il silenzio. Prese una Marlboro dal pacchetto sul davanzale, l’accese e iniziò ad inspirare. Aveva bisogno di sgombrare la mente. Non aveva più paura degli uomini. Gli uomini hanno sempre dei limiti, per quanto, spesso, discutibili. Aveva paura della natura, illimitatamente crudele, spietata, imprevedibile e allo stesso tempo così perfetta e meravigliosa.
Squillò il... (continua)

Lucia Trucca 14/11/2017 - 12:45
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Credo nell'amore.

Credo alle parole di chi ti guarda con gli occhi lucidi e col cuore in mano;
credo alla fragilità di chi ti chiama durante le notti di pioggia;
credo a chi ti dice "mi manchi" e completa la frase con "e quindi sto venendo a prenderti";
credo alle promesse che non hanno bisogno di tante parole;
credo alla complicità di uno scambio di sguardi;
credo alle mani che si stringono per paura di perdersi e voglia di aversi;
credo ai baci sotto la pioggia perché non si può più aspettare;
credo a chi sa amare perdutamente, contro ogni logica e razionalità;
credo alla sensazione di appartenere all'altro e a lui soltanto;

credo nell'amore, puro e incondizionato.... (continua)


Martina Ciano 14/11/2017 - 09:37
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