Toc! Un suono secco con un'eco a seguire trai monti. "Il re della bocciata" aveva risolto la situazione sul pallaio dietro la scuola.
Intorno al pallino si affollavano i punti potenziali inibiti da quella boccia verde scuro.
Lui, l'eroe delle bocciate secche e tese, era partito con passo danzante dopo lo sputo canonico sulla sfera. La boccia rossa aveva fatto la sua parabola, ruotando su se stessa, tra lo sfondo verde dei castagni ancora in piena maturazione e come un cuculo si era posizionata al posto dell'altra ghermendone il posto.
Sul piccolo tavolo, in attesa di essere aperte c'erano le bibite oggetto della scommessa nel fresco pomeriggio di mezza estate.
Come un grande attore, "il re della bocciata" morì di un colpo, sul campo di bocce, il suo palcoscenico.
Il suo ultimo “a punto” non lo vide: la sfera rotolava ancora e lui non c'era più.... (continua)

Alla stazione ferroviaria di Trossingen, binario 5. Attendo il treno per Stoccarda. Ho due valigie e una borsa. Al mio fianco una signora anziana. Le chiedo:
Anche Lei va a Stoccarda?
No, risponde l’anziana, vado ad Amburgo.
Bene, e io cerco la biglietteria.
La saluto con un “buon viaggio” e lei risponde:
Anche a te, amore.

Non ci faccio tanto caso, sempre in cerca della biglietteria. Senza le valigie, solo la borsa e la biglietteria che non trovo mai. Mi sveglio in un bagno di sudore nelle ore pomeridiane.

Vado a fare delle compere in un grande negozio. Dopo avere scelto due magliette faccio la coda alla cassa. Davanti a me un’anziana signora. Mi chiede:
Lei abita ancora a Trossingen?
Io rispondo:
Lei come sa che io abito a Trossingen? Per caso noi ci conosciamo?”
Ma certo, risponde la anziana, ci siamo visti ieri alla stazione. Non si ricorda?
Io cado dalle nuvole, pago la mia merce e la saluto.

Verso sera vado dal mio medico curante, uno psicoanalista. Dopo ... (continua)

Notte senza luna, notte senza anima, notte piena.
Una fila di ombrelli viene illuminata da un neon bianco, sembra un lunghissimo lombrico colorato che si arrampica sullo scivolo a chiocciola del sovrappasso.
Sotto gli ombrelli una sfilza di strane maschere bianche che respirano ad un ritmo folle.
I grilli e le civette hanno smesso di cantare.
Il sottopasso è abitato da dèmoni neri rigurgitati lì dal buio delle luci spente, i loro denti dilaniano persino la poca aria che si avventura da quelle parti, i loro artigli graffiano le pareti, gli aghi nei loro bracci raccontano abbandono e miseria, talvolta persino la voglia di essere qualcos'altro, qualcosa di diverso; nel complesso sembrano un cancro palpitante di oscurità.
Scatti di mascelle che si serrano e ali di pipistrello, meglio non passare da quella via.

In un cantiere lì vicino sventola una rete arancione di plastica che sta ancora cocciuta e aggrappata tra un palo e un mattone, è lì da sempre, dacchè ci si ricorda di conta... (continua)

Mirando la nebbia in autunno in silenzio mi ritrovai a riflettere quanto fosse grande lo spazio e noi a confronto piccoli ma che siamo comunque energia vibrazionale nel cosmo.
Ma che la nebbia comunque bellissima,oscura quello che ci circonda quindi una persona che non conosce un determinato spazio sentiero montuoso;ha la curiosità di vedere percorrere.
Cosi come,fino a quando non scopriamo tanti aspetti della societa,dell' umanità, dello studio rimaniamo nella nebbia per determinate questioni è una mia metafora legata al silenzio al grigio in cui i nostri occhi riflettono la bellezza della natura del clima in questo caso la nebbia.... (continua)

Avrei dovuto capirlo fin da che giocavo gattoni con il mio gattiger insieme al nostro supergattone Neve. Papà metteva il costume giallo-grigio con la scritta C.F.S. da supereroe e alle prime luci usciva con un bacio e il passo lieve… per non svegliare me e la mamma, gatton gattoni fino al gatto delle nevi. Lo seguiva Neve con agilità gattesca fin nel vialetto per guardarlo andare via. Poi rientrava dalla gattaiola.
Un fragore come di saracinesca ci svegliò una mattina… un trapestio, e da quel giorno non rientrò.
Non sapemmo mai, ma il rigattiere in fondo alla strada giù all’angolo con Piazzetta Gattamelata
non mostrò più da allora in vetrina la sua preziosa mazzagatto sabauda a due canne.
Stavamo in alloggio da un ex gendarme al servizio di un magistrato, finito in gattabuia, un bugigattolo, ma poi papà fu trasferito tra Gattinara e Gattico.
E mi regalò gatto Mammone, spaventoso! Perché spelacchiato e monocolo, ma un gattino tanto
dolce da render gattofilo anche il più elurofo... (continua)

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