Carissimi amici, ho una nuova avventura da raccontarvi.
Sono un po' una tuttofare nelle faccende e ho aiutato mio padre a sistemare il garage.
Noi mettiamo sempre i gatti al coperto, fin da piccoli.
Li hanno cuccia, lettiera e cibo e acqua a volontà.
Però una volta mio nonno teneva un maialino e quindi nel garage dove dormono i gatti, ci sono dei buchi, credo servivano per dargli ossigeno e togliere l' aria pesante.
Così mio padre pieno di mal di schiena, ha chiamato i giovani a rapporto, a coprire le buche con la carta di giornale, per togliere l' umidità.
In mezzo ai vasi, come spider man ho riempito il primo buco, e per il secondo e il terzo ho dovuto fare slalom appoggiando la gamba sulla gomma perfino di un motocoltivatore.
Mi servivano i fantastici quattro! Quello che si allunga era perfetto.
Mi sono quasi ribaltata se non mi teneva per la gamba mio padre, come un prosciutto crudo.
Avrei voluto essere un topolino per finire nell' angolino. Anche cavia va bene!
Siccome... (continua)

Farneticando come la femmina di un facocero ferita da una fiocina durante un safari, mi fiondai ferocemente contro un fetente di un filippino  che faceva il figo con  un fucile Flobert in mano vantandosi di aver fatto furore ferendo una ventina di folaghe in una spedizione alle isole Falkland nel mese di febbraio con un freddo da paura.
Lo affrontai facendogli fare una figura da fesso mostrandogli una foto mentre faceva il figurante in un film di Fassbinder vestito da femminuccia con un fiocco fucsia durante la fiera della faraona di Fiesole nel giorno di San Faustino insieme ai frati francescani giunti da Fossombrone con un furgone Fiat color fico fiorone.
Gli feci una faccia come il figlio di Frankenstein, gli fratturai un femore e poi lo caricai in fretta e furia sulla mia Ford Fiesta portandolo al Fatebenefratelli ridotto come un fantoccio.
Poi, fiero del fatto, e affamato come un ferrotramviere dopo la cinquantesima fermata, mi fiondai in un fast-food abbuffandomi di fritto mis... (continua)

C'è tempo e tempo, così come ci sono orologi da polso, orologi a cucù, quelli a pendolo e da parete, orologi da taschino e da sveglia.
Il motore che muove questi orologi è sempre un meccanismo complesso che deve seguire leggi ben definite, per essere preciso.
Ma il tempo che interessa questo racconto è un altro, è il tempo che segna le fasi della vita.
E questo tempo non indica le ore, e nemmeno i minuti. Quel che fa, non è muovere lancette, ma sentimenti.
Così ecco che il bel tempo andato, quello della giovinezza, ci marchia a fuoco lasciando nel nostro cuore la nostalgia di quel che è stato, e spesso quello che, purtroppo, non è stato oppure è svanito fugacemente.
Legati in maniera indissolubile a questa nostalgia, sono i ricordi. Io ne ho troppi, e troppo belli per non soffrirne e gioirne allo stesso modo, almeno un po'. E' una dolce sofferenza, tuttavia, perché il cuore, nel languore del ricordo, ritrova tuttavia la voglia di battere ancora per qualcosa della quale ne valg... (continua)

Tutto è in mano
oggi
a un strano vento
che sposta
da un continente
all'altro
non solo merci
ma anche
esser viventi
voler sempre
del DNA
più scaltro.
.
DNA che sotterra
anche
il miglior frutto
per metter
sul banco
il nuovo prodotto,
il terreno lo trova
sempre asciutto
e non teme di certo
il ponte rotto.
.
Sa che oltre
il mare
c'è sempre
qualcuno pronto
a far sbarcare
oro e oro nero
per dar da bere
al mondo a digiuno
e far ripartire
il motore da zero.
.
Cancella
da ogni sasso
storia e passato,
incurante del cuor
che piange e batte,
e chi
è rimasto fuori
del mercato
urla all'era bizzarra
che batte e sbatte.... (continua)

L’uomo aveva un lungo cappello nero ed abiti eleganti.
Il suo stile era unico, lì nella nebbia brillava tra decine di persone.
Viene vicino e mi bacia le labbra: “sono il padre della fantasia”.
Ha guanti spessi e corpo non definito, lo sguardo severo del bene.
Violento a dir poco, stringe nella sinistra la mano di una donna africana bellissima.
Nella destra prende la mia di mano e dice:
“la fantasia regala l’anima a cose inanimate. Cura l’anima ai contenitori che l’hanno malata.
La fantasia è un treno che fa infinite fermate, perché indefinite sono le sue forme.
Hanno ucciso la fantasia in Africa, ma io ho salvato questa donna, che è l’umanità intera”.

Trasforma allora mamma Africa in un gessetto bianco che colora tutte le cose di nero.
Tutte le carni umane assumono i bagliori dell’arcobaleno:
“La pelle è un contenitore raffinato.
Il mondo ha cura del solo contenitore.
E all'interno, tutte le anime, sono dissetate; affamate; provate;
Come l’Africa, che è l’umanità i... (continua)

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