Quel giorno la metrò era particolarmente affollata. I turisti avevano invaso la città approfittando del bel tempo per godere di un week-end di svago. Alla fermata di Toledo (Napoli), le persone si riversarono nella metrò, come se fossero attratte da una forza oscura che le guidava in quel labirinto sotterraneo. Non un solo spazio era lasciato libero: carne umana, zaini e borse avevano riempito quel luogo così angusto, nonostante il pannello retroilluminato, intitolato "Razza umana", che affianca un tapis roulant lungo 170 metri rendendo difficoltoso il seppur minimo movimento. Sono in tutto quattro le opere che completano il metrò dell'arte più bello d'Europa, nella stazione progettata dal catalano Oscar Tusquets Blanca, dove i colori indicano i vari livelli di profondità. Si va dall'azzurro del mare al nero dell'asfalto passando per il giallo ocra del tufo. Il tapis roulant conduce a una scala mobile lunga 72 metri, che conduce al piano superiore, dove si alternano le gigant... (continua)

Non me lo nego di saper riconoscere tra mille opere quella più bizzarra, in cui la Furba Nana, così chiamata per la sua loquacità sorniona e la statura a dir poco modesta, manda Rino, suo figlio, al mercato, proprio quando fra gola irritata e raffreddore, molta voglia non ne aveva.
Allora egli indispettito, al Bicocca se ne andò, passando così da Rance* di Bretagna ai Navigli milanesi, ove nuovi incontri coccolavano le sue giornate grigie. Giodatte, romano amico suo, il cui nome deriva dalla frase a lui più ripetuta, ovvero:"Giò, datte na mossa", lo esortava a frequentar folcloristiche feste, nelle quali panettoni e zuccheri filati deliziavano i loro palati. Tuttavia la strada sua non era quella, così, come un lampo nel deserto, il suo istinto lo condusse a ritornar per vecchie vie.
La Furba Nana, sola e rassegnata, non pensando a un suo ritorno, rammentava nel profondo tutto ciò che aveva intorno. Promise perplessa, di rendersi migliore per se stessa.
A fine anno nel ment... (continua)

Giovanni, per tutti Gianni, era un tranquillo ragazzo della provincia di Cagliari.
Non aveva nulla di particolare.
Un diploma di perito, una famiglia che gli voleva bene, un fratello più piccolo, un cagnetto.
Aveva accettato un incarico a tempo determinato come infermiere, perché, tra le altre cose, aveva anche la laurea in infermieristica, in un ospedale del nord.
Si era presentato all'ufficio del personale una fredda mattina di fine novembre.
Era partito da solo, il suo amico, nonché collega, Piero non era stato preso ed era rimasto a casa.
La casa di Gianni era alla periferia della città, proprio dalla parte opposta dell'ospedale.
Una mattina di maggio, il fratello Mario, che viveva a casa con i genitori, ricevete una telefonata dalla coordinatrice del reparto di Gianni.
Gianni non si recava al lavoro da due giorni.
La signora Carla raccontava che, secondo lei, Gianni era un po' giù ed aveva pensato che forse fosse tornato a casa per poi licenziarsi, anticipando quindi la s... (continua)

Vivo in una località di villeggiatura. Ieri sera, seduto sulla mia fida poltrona, complice di tanti sogni...ops sonni, mi sto rastrellando tutto il caldo di una giornata particolarmente sciroccosa, subendo, inerme, i programmi televisivi estivi e aggrappandomi di tanto in tanto ad una bibita sempre più calda. La presa di coscienza mi dice di fare un salto sul balcone ove ci sarebbe la possibilità d’incontrare un filo d'aria...per caso. Ma sono discolto e incinto....ari-ops...discinto e incolto. Indosso solo dei calzoncini corti colorati che si fanno notare "anche" sotto il mio prominente pancione, Decido di fregarmene e mi dirigo verso la mia meta . Appena arrivato cerco di nascondere parte delle mie bellezze dietro un vaso di fiori, appeso a balconcino sulla ringhiera di ferro, quando, sul marciapiede di fronte scorgo una coppia attempatella, Lui un po’, ma solo un po’, più "macilento" di me, lei alta, più di lui, magra. Tutto sommato a vederla così, con la poca lu... (continua)

Dialogo immaginario tra lettori-scrittori, che intercettano ciò che è puro e comunicativo, a più livelli, messaggi lanciati privi di bottiglia e lo si leggono come si vuole.
– Non leggo racconti.
– E perché?
– Sono troppo corti.
– Beh è come se, entrando in una pasticceria, tu decidessi di passare oltre il banco dei mignon perché sono troppo piccoli, oppure visitando le città in miniatura d’Italia a Rimini, affermassi di non essere abbastanza entusiasta delle bellezze ammirate, perché i luoghi sono troppo minuscoli!
– Non è la stessa cosa. Diciamo che è un genere che non mi piace.
– Ma non è genere, è una forma, caro mio Signor No; il racconto breve dipende dal contenuto e, ti assicuro, che ce n’è davvero per tutti i gusti: erotici, fantastici, assurdi, romantici, realistici, del terrore, insomma, basta scegliere. Pensa ai racconti del vecchio Charles Bukowski, taccuini pieni di sesso e alcol senza veli, oppure, a quelli come “Il naso” di Gogol, dove un naso se ne va a spasso in ... (continua)

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