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Le notti di D. non sono più quelle di Elisa. Da un po’.
Lui ha fatto qualche passo verso quel suo sogno di vivere di scrittura, lei ne ha fatti molti per uscire dalla sua vita.
Elisa… oltre l’inchiostro il suo nome è Federica.
Io che vi narro sono Mirko, dentro e fuori dal racconto.

È una donna che danza a piedi nudi perché i tacchi le fanno male, con le dita distese come il cuore.
Una notte di quattordici anni fa le dissi che non le sarebbe servito rimettere le scarpe per toccare la luna. Avrebbe solo dovuto aspettare, con leggerezza questo poeta, cosicchè gliela abbassasse un poco.
Ogni mattina sarei stato nel profumo del caffè che la viene a svegliare, in qualunque cosa la metta di buonumore… in uno sbadiglio.
In quel nonsochè la fa sorridere, avrei creato l’intimità con gesti piccoli. Con estrema calma, per far sì che si sentisse a suo agio.
L’avrei sfiorata con garbo dall’alluce al mignolo, tra la base e il tallone. Sottovoce, adagio… solo allora mi avrebbe confuso come... (continua)

Argomento: Sempre

Era stato prima che il mondo si svegliasse intorpidito e stanco dal bagliore notturno di una stella che aveva posato lo sguardo...

Il mare era calmo come acqua di stagno, nessun rumore infastidiva il silenzio.
Da lontano scorgevo il faro che proiettava il suo fascio luminoso a tratti sulla mia ombra. Mi camminava a fianco senza perdermi di vista, così sono le ombre.
A volte ho corso per lasciarla indietro, ma come si suol dire è compito arduo, non si riesce, sta sempre lì, ad un passo da me.
Sorrido e penso al mistero che avvolge il mio quesito, assurdo e inconcepibile, ma, a volte mi prende quella sensazione strana di dipanare matasse, perciò mi addentro in percorsi bui e senza uscita. Mi piace giocare con la mente, mente i pensieri si accavallano beati. Si muovono i miei passi sulla candida sabbia, lasciano orme non definite, che la risacca inghiotte in un attimo, giusto il tempo di un respiro.

Il tempo delle donne, il tempo al femminile è trascorso dietro la forza materi... (continua)

Argomento: Sempre

Tra le pagine di un libro, una lettera scritta anni fa, catturò  la sua attenzione.
Tra le righe, una poesia e tanti cuoricini che gli facevano da cornice.
Una lacrima accarezzò la sua guancia.
Bruciava un pò come quel rimorso che sentiva stringergli lo stomaco.
Sentiva il vuoto dentro, pensando al passato.
Il ricordo di una farfalla che volava nel giardino e lei con quel vestito leggero, il profumo della sua pelle, di quell' ultima estate insieme tra baci e gelati al sapore di cioccolato.
Era bella come il sole,  i suoi capelli lunghi e il suo sorriso innamorato era sempre più grande.
Sapeva di amarla, ma era troppo tardi.
Ai tempi era solo un ragazzino preso dal suo ego e non capiva come un piccolo fiore delicato, la sua anima, poteva crescere e trasformarsi in qualcosa di più grande.
Un giardino con tanti fiori colorati.
Era una fonte d' amore dove poter specchiarsi e vedere quella luce, come una piccola fatina che esaudisce i desideri.
Quel giorno, aveva preso quella po... (continua)

Argomento: Sempre

Quando Charlie Parker prese per la prima volta tra le mani un sassofono pensò che non dovesse essere il musicista a suonarlo, ma lasciare che fosse il sax a suonare lui.
Così quello iniziò a fargli suonare ciò che gli dettava la sua anima

Lacrime al telefono. Lacrime su un viso di bimba.
Lacrime per la strada, nascoste dietro la scusa di allacciare una stringa.
Lacrime parcheggiate in gola. Sotto la pioggia. Lacrime dal finestrino di un treno in corsa.
Lacrime di un amore che è solo un’istantanea in fondo alla borsa.

Billie Holiday lo avrebbe forse guardato, e in un filo di voce si sarebbe lasciata sfuggire che si sentiva come se suonasse uno strumento a fiato, senza figurarsi di cantare

Non sei che un principe scalzo riposto in un cuore cavo di bambù
ma se schiocchi le dita, il mondo si lascerà guardare a testa in giù.
Dinanzi alla sua purezza di azzurro possiedi solo una lacrima cadente,
gelosa custode di quelle note da sussurrarle a luci spente.
L’azzurro non è pr... (continua)

Argomento: Lacrime

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