RACCONTI

     
 

In questa sezione potete consultare tutti i racconti pubblicati nell'ultimo mese in ordine cronologico dall'ultimo in poi. In ogni caso se preferite è possibile visualizzare la lista dei racconti anche secondo scelte diverse, come per ordine di mese, per argomento , per autore o per gradimento.

Buona lettura

 
     



Lista Generale

     
 

GIULIA (La figlia di nessuno)

Giulia
(La figlia di nessuno)

Viveva in una grande e bella casa di un paesino dell'entroterra della bella Sicilia una donna sensibile e cordiale di nome Matilde, sposa di un gentiluomo, che aveva il vizio di giocare frequentemente a carte. La casa si affacciava sulla piazza larga e lunga, palcoscenico di quei cittadini, attori più o meno protagonisti che abitavano il paese. Il sole era la fiaccola potente del luminoso giorno, mentre di notte cornice e luce della piazza erano gli antichi lampioni. Tutte le feste, le cerimonie tristi, gli incontri ed anche molti scontri avvenivano lì.
La signora Matilde, malata di cuore, usciva raramente e più raramente passeggiava. I suoi occhi cerulei perforavano i vetri dell'imposta di un balcone e di là rubavano immagini, ricordi, attese, lontane amicizie, desideri e tra questi il più soave, il più forte a cui una donna anela: un figlio. Aveva conosciuto l'amore di cuore e di sesso, ma il frutto che lo stesso produce a lei rima... (continua)


Gino Ragusa Di Romano 03/12/2013 - 16:34
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Follia

Era un trantranquillo paesino della campagna Francese, Levecourt, abitato da contadini e pastori che vivevano solo del loro sudore.
Lo era, prima che venisse invaso da un’orda di strani individui. Ragazzi, per lo più. Fricchettoni pieni di tatuaggi e piercing, vestiti di stracci e con neri anfibi ai piedi.
Ogni giorno vagavano come assenti per la cittadina quasi deserta. Chissà cosa vedevano nei loro deliri e nelle loro allucinazioni.
Ogni giorno all’alba si trovavano sul limitare del bosco, con lacci e cinture che si legavano al collo. Mini soffocazioni. Ipo ossigenazione del cervello, che come studiato da Jean Bernard portano ad uno stato d’estasi quasi onirico, ad una sorta di psichedelia che conduce verso il buio.
Il paese era abitato da fantasmi.... (continua)

Sole Biancalani 29/11/2013 - 17:49
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Dolore

La pavimentazione sconnessa del sentiero di montagna è sempre gradevole per un amante delle scampagnate come Marco. Saltella agile tra le rocce, evitando le fronde dei rami.
Per me, invece, è una tortura: c’è puzza di marcio, al limitare della foresta. Gli scarponi sono una macchina infernale, i piedi consumati dal continuo sfregamento.
Sento tre vesciche già gonfie premere dietro il calcagno, e Marco continua a correre qua e là.
–Dove cazzo vai?–
Simone è ancora più indietro di me. Certo, con tutto quel lardo come vuoi che faccia ad essere svelto?
Marco non gli risponde, e comincia a correre.
Simone mi supera ansimando come un mantice, e già aloni di sudore si aprono sulla sua schiena.
Comincio a correre anche io. Le vesciche si aprono, i miei piedi mi implorano di fermarmi, ma non lo faccio, e corro più forte.
Sento la pelle staccarsi dalla carne arrossata e cotta, ma Marco già non c’è più.... (continua)

Sole Biancalani 28/11/2013 - 15:28
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Rotta

Qualcosa punge la mia schiena. Qualcosa di duro, verde, ispido.
La mia testa è il punching ball di un pugile.
Tutto è bianco, luminoso, come la pagina perfettamente vuota della mia mente.
Mi rotolo su un fianco, e la puzza della terra smossa e dell’alcool impregna ancora i miei vestiti.
È vomito quella macchia rossastra sulla manica della camicia?
Avvicinando il naso, improvvisamente ricordo: il vino, amaro come il fiele, scorre nel mio esofago e ristagna tra le pareti del mio stomaco; la voce roca e scossa dalla tosse di qualcuno più ubriaco di me.
E poi più niente. E adesso i girasoli.
Con quelle facce contornate di giallo ridono di me, della pozza di merda in cui sono coricata.
Mi alzo barcollando e strappo un fiore.
In mezzo a tanta bellezza, non voglio essere l’unica cosa rotta.... (continua)

Sole Biancalani 26/11/2013 - 21:32
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Tedio

Pietà, stupida pietà femminile. Un marmocchio disperso nel mezzo alla merda di piccione non dovrebbe essere oggetto di alcun interesse. Eppure lei è lì, inginocchiata nel mezzo della polvere cittadina, e tampona gli occhi del bambino che frigna.
Ma cosa fa? Ma che gliene frega?
Il tuono che rimbomba nelle mie orecchie è solo un piacere, perché gli strilli del ragazzino erano veramente insostenibili. Acuti, da perforazione del timpano.
Le prime gocce cadono, e la polvere s’impasta sulle ginocchia della donna, creando aloni di putrido inquinamento sui suoi pantaloni. Si alza, trascinando il bambino per una mano. Si avvicina all’angolo d’ombra in cui sono riparato, e gli strilli si fanno più penetranti.
Tuoni, fulmini, a me! Coprite questo strazio.... (continua)

Sole Biancalani 25/11/2013 - 00:50
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